Bahnhof Siegburg, Züge schrein,
die Luft nach Gummi, Rauch und Stein. Und mittendrin, mit leerem Blick,
steht Maikel, doch der taugt keinen Fick.
Subway-Shirt, doch schief getragen,
hinterm Tresen – dumme Fragen.
„Ist Käse Fleisch?“ – fragt er mal leise, und säuft im Lager, kotze heiß.
Der Atem brennt wie billiger Fusel,
der Kunde geht – verständlich - grusel. Ein Sandwich will hier keiner essen, wenn Maikels Fahne lässt vergessen.
Doch Brot war nicht sein Hauptgeschäft, er dealte heimlich, still und echt. Im Kühlwasser – da, wo’s keiner sah, lag Kokain, verpackt wie Kaviar.
„Willst du extra Soße, Bruder?“
Doch der Blick sagt: „Ich hab Pulver, purer.“ Ein Nicken, dann ein Griff ins Eis – der Deal gemacht, der nächste Preis.
Und neben ihm, am Toaster still,
steht Ligma, der das anders will.
Klüger, schneller, sauber, smart –
doch Maikel hält sich für Apart.
Ligma sah den Absturz nah,
wusste: „Dieser Typ ist sonderbar.“
„Er säuft, verkauft, macht alles schief – der Laden kippt, bei Maikel ist es klein im Schritt!“
Und so geschah’s – die Chefin sah rot, der Umsatz stank, der Service tot. „Maikel – raus. Genug von dir!“
Die Schürze fiel – wie sein Revier.
Kein Applaus, kein letzter Blick,
und draußen zogen Züge laut,
während Maikel auf sein Scheitern schaut.
